O passar dos anos

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Hoje, não quero falar de atentados, nem de terrorismo, nem de política Quero falar da evolução dos anos. Não dos anos 80 para os 90, ou do século passado para este; dos anos dezasseis para os vinte e tal, trinta. Naquela altura em que a vida é uma azáfama passada entre as aulas e as tardes no café, a urgência de nos fazermos notar está marcada na veemência com que libertamos os nossos argumentos. Não podemos permitir que o pano da peça em que encenamos caia sem que nos façamos notar. Então, deixamos deslizar as calças pelas pernas abaixo, ou aumentamos os decotes, para quando os nossos berros ecoaream nos cafés, nas ruas, ou nos trajectos indiferentes de qualquer um, nos façamos notar na nossa melhor roupa. Uns anos depois, porém, tornar-nos-emos cada vez mais discretos, cada vez mais desejosos que a nossa vida passe incólume perante a subserviência que prestamos à existência, achando que lhe devemos ser neutros. No fundo, é a vidinha. Se não fizermos bem nem mal, estaremos sempre escondidos nos empilhos de gente, discretos o suficiente para que não nos notem. E isso é agradável, seguro, quando temos medo de sermos quem somos.

Mas eu, que não sou carne nem peixe, hoje, à hora de almoço, na luta por viajar entre linhas do Hemingway e pesadelos da minha cabeça, fiquei especado a olhar os decotes (sem más intenções) e as calças a deslizarem nas pernas, pensando: eu já fui isto. E ouvindo: ò méne; ò puto; ò parvo; ò convencida. E pensando outra vez: eu ainda sou isto, só que falo mais baixo.

O Hemingway é que ficou no mesmo capítulo em que estava, indiferente aos anos. Foi pena. O ruído tão alto era escusado.

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