Dias de tempestade

Dias de tempestade

Uma boa forma de nos conhecermos é sabermos que não nos conhecemos. Hoje somos uma coisa, amanhã outra. Não consigo almejar a constância dos predestinados e sou feliz nisso. Talvez não queira ser predestinado, ou previsível. Sou inconstante, sou uma procura de mim mesmo e é nessa luta que sou feliz. Procuro uma resposta que não tem pergunta.

Saio à procura. Gosto essencialmente do momento que me liberto da procura de respostas, para sair só à procura. Não existem objectivos tangíveis, não existem perguntas a serem feitas, mas existe um caminho que necessita ser percorrido. E é essa necessidade que me alimenta. Sou um raio de muitas cores, que fura a tempestade dos meus próprios dias.

É segunda-feira, está a chover como o diabo, estou abrangido pela melancolia de quem adormeceu tarde, não pela ausência de cansaço, mas pelo descontrolo de quem não encontrou o que o movesse para a cama, quando ainda tinha objectivos do fim-de-semana a pervagarem-se nos seus pensamentos. Estou a escrever porque tenho que escrever, não porque deva escrever. É um texto vazio que se enche por isso. Desresponsabilização, ausência de verdade, vazio de sentido. Tudo o que queremos ser em momentos. Eu sou esse momento, neste mote de águas que bate no meu vidro. Estou a abrir a semana à procura de perguntas, porque já tenho as respostas organizadas na folha de trabalho.

Gosto da sentença de melancolia que esta tempestade me traz. Não preciso de ser o que não quero ser. E isso é bom. Procuramos a felicidade, procuramos o sucesso e a realização, mas temos sempre a meta desses objectivos no sorriso de outros. E quando eles não nos encontram, debruçamo-nos no alpendre das nossas amarguras. Não precisamos de ninguém para sermos felizes, mas somos mais felizes com alguém. E esta dicotomia é que nos baralha. Não sabemos onde é terreno para ser lavrado e onde é terreno que já foi lavrado. E essa confusão que faz com que os dias passem. Mesmo que chova lá fora e faça sol aqui dentro.

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