Bichinhos da minha cabeça

Bichinhos da minha cabeça

Não se percebe nada do que não tem nome. Perdidos, vazios, derivantes e loucos, andamos pelo insano do que não tem nome.

Queremos nomear tudo, mas nem tudo tem nome. Somos vazios do que não conhecemos, por muito que sejam presenças sentidas em nós. Nunca senti um rato a caminhar-me na barriga, a dar os seus pequenos estalidos na minha pele, mas já vi muitos filmes em que, acasos de tortura, o faziam. E eu senti essa dor. Não a reconheci, por jamais a ter experimentado, mas senti-a. À minha maneira, inventada por mim, mas não menos dolorosa. É assim que me sinto: com ratos a roerem-me a barriga.

A inquietação maior de não sabermos se estamos a sentir a dor da maneira certa, no seu talho real, não nos ofusca da sensação que não era isto que desejávamos estar a sentir. Não é menos incómodo por isso. É mais incómodo. É uma coisa, no fundo sensação, que desconhecemos, de que nunca ouvimos falar, mas que nos prende à perna da mesa, como se não quisesse que nos movêssemos. Dói mais porque não tem nome. E, sem nome, sabemos lá nós onde procurar solução.

Titubeante, vagueio pelas memórias do passado, procuro paralelos do desassossego que me desvaria e me afasta do térreo. Mas não encontro nada. Não tem nome. Não tem forma. Não tem comparação. É uma dor nova. E não são ratos. Sei que não são ratos, porque nunca tive ratos na barriga. Mas desisto. Não posso batalhar com o invisível, porque o invisível só existe se por nós for criado. E aí percebo o que tenho. É vontade de andar para a frente, só vontade de andar para a frente. E, então, escrevo. Tudo desaparece. Fiquei eu e a folha e o mundo sorriu. Não eram ratos: eram bichinhos da minha cabeça.

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