Fazer amor à mesa

Fazer amor à mesa
Amor não é carne, não é concupiscência, não é lascívia. É partilha. Faz-se amor na mesa com a namorada, com os amigos, com as pessoas em volta.

Não se liga aos olhares indiscretos, porque os corpos estão vestidos, tapados pelas roupas que se usam no quotidiano. A noite invernal levanta as golas, faz delas altas, substituídas por cachecóis. Os cafés caem da chávena para a garganta, deslizam e aguçam a voz. Aquecem o interior no palmilho. Picam na língua se estão quentes, mas desenlaçam-na, fazem-na soltar-se. E as conversas fluem. Não fluem pelos cafés, fluem pela amizade, pelos laços. Pela vontade de falar dos intervenientes.

As chávenas são quatro, mas as companhias são muitas mais. Em séquito de amigos, multiplicamo-nos. Fazemo-nos de muitas pessoas, dentro da pessoa que somos. Quem nos ama, quem nos aprecia, faz isso de nós. Faz-nos de muita gente, como se o Valter Hugo Mãe fosse o mais certo e fossemos mesmo filhos de mil homens, de mil mulheres. E ao mesmo tempo filhos de ninguém, exclusivamente de uma noite que tomba na vitrina virada à Câmara do Porto e se alumia em candeeiros giros à paisagem. Não interessa se são os livros, as enfermagens, os designs ou os marketings. O que fica é a amizade. A sentença que seremos sempre réus dela, que a penitência pode ser longa, que quando o sol deixar de se enquadrar, de aparecer aos quadradinhos, nós continuaremos a ter coisas para falar, histórias para contar, lembranças para recordar.

A amizade é isso. É uma coisa bonita que não tem distância, tem somente intervalos que se aniquilam nas conversas de regresso. No amor que se faz à mesa!

 

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