Dias que nascem diferentes

dias de sol, calor, aquecer, bomO sol surge do ventre do céu, a romper-se com pujança, e as nossas auras sentem. O sorriso rasga-se pela cara, como se esperasse a nota mental de um aviso do astro-rei.

Sou chato, muito repetitivo, com estes dias que me trazem o sol. Gosto de escrever sobre eles. A alegria imaniza-se de mim, cola-se como íman. E eu gosto. Gosto tanto que volto sempre ao mesmo assunto, à mesma temática. Agora, por exemplo, fumava um cigarro à porta do escritório, com o copo de plástico ornado a café, e sentia o bafejo dos raios a acalorar-me o rosto, via o éter com uns olhos diferentes dos dias de chuva, dos dias de luto do firmamento. Não que muita coisa tenha mudado na minha vida, somente me dispunha de forma desigual a encará-la. Mais leve. Mais solto. Mais capaz.

O sol é isso, a mutação dos nossos olhos para o mundo. Ele fica igual, pacífico sobre a orla das nossas vidas, mas deixando-nos mais sedentos de mergulhar na rebentação e balouçar, como numa máquina de lavar roupa. Ficamos mais corajosos, sem tantos medinhos medricas. O inverno faz-me assustadiço, baixa-me o ego e eu duvido. Duvido de mim e dos que me querem bem. O elogio parece-me apanágio de simpatia, raramente de mérito. Com o sol não, até as críticas se assemelham a chamamentos para algo maior. Tenho o vício das esplanadas, dos cigarros a serem colhidos pelo sol, dos olhos a comerem o mar, da pele a bronzear-se, do inconsciente a consciencializar-se.

Sei lá. O sol é bom.

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